Alice

É tudo Matemática. Somos todos números, não passamos disso.

Não o que está na balança.

Não o que está na etiqueta das camisolas que compras para esconder o corpo marcado pela cabeça cansada.

Não o que está na pulseira do hospital quando dás entrada por abuso excessivo de estupefacientes, quando o mundo te pesa demasiado em cima dos ombros.

És um número que te define, quando te apercebes dele.

Chego à conclusão final desta embrulhada: andamos aqui e depois morremos. Pra lá, não levamos nada. Cá, nada deixamos. Não me espanta a quantidade de pessoas que anda por aí, perdida. Vazia. Surpreende-me como tantas não o estão.

                                                                                                                                                       Alice